Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs évènements. Le étranger s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus déclencher la moindre copulation. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y pénétrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à bien futuriste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique derrière rubrique, en calme. Les caprices dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea délicatement, tels que calligraphiée dans la lumiere vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques morosité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans provoquer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas le sentiment ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent endurci. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à manifester. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus ésotériques, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta ultérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un à brûle-pourpoint qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le pluie ne révélait plus simplement le destin. Il révélait également des mémoires flous, oubliés, changés. Une mémoire riche, tels que enfouie dans l'étape même des documents. La cendre devenait un liégeois des couches les plus anciennes de son esprit. Thomas se rendit compte que le pluie n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du tangible. L’avenir, le passé, le filet, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un gerbe, mais l'étape première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une vision impossible à ignorer. Il démarra à exprimer une croissance dans l'apparence même des messages. Là où les premières citations décrivaient des événements indiscutables, les toutes jeunes visions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des occasions par la suite. Une suite d’initiales, une avis partielle, une forme représentative décrit de façon vers voyance olivier mais incontestable. Et extraordinairement, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme par exemple une transposition d’avenir, devenait aussitôt un style artistique croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses projets, ses déchiffrage anciennes. Il découvrit que certaines phrases apparaissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus rien que du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des prophètes de ses mondes intérieurs notamment des éclats de parfait réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un isolé mot, parfaitement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une historiette ancien : une consultation dans un ateliers simple où il avait trouvé une antédiluvienne machine à bâtir rouillée. Il y avait inscrit ce mot par sport, sans apprendre intention. Le lendemain, la façade de cet atelier s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier absolu. Le fusée était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les citations impossibles brûlaient dans ses chakras comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore indiscutablement.